E così, lei lo aveva conosciuto: ora l’Indiano del suo quadro aveva un volto. Ed era proprio la faccia dell’Apache che era nel suo cuore. La stessa del libro che tanto amava da piccola.

Lo aveva conosciuto in uno strano posto, dove si ballava fino alle sei, su tavoli di legno massiccio, gli stessi dove prima si era mangiato; un luogo dove ora regnava una musica allegra su volti felici.

E poi i loro sguardi si erano incontrati nel corso della danza e ognuno aveva sentito la capacità di osare, di sentire, di godere dell’altro.

Lui aveva attraversato la distanza tra loro con un salto leggero continuando a ballare, guidandola nella danza solo con lo sguardo. E in quegli occhi sorridenti lei aveva sentito tante cose.

Lo aveva sentito di puro cristallo, fragile e forte come uno squarcio di eternità, esigente e implacabile e insieme.

E dolce… di una dolcezza che rischiava di non venire mai fuori perché minacciata da mille condizionamenti.

Lei la conosceva; era la tenerezza che affiora, in un uomo, soltanto quando sente di non aver bisogno di difendersi e si lascia andare a essere protettivo come un padre, sorpreso come un bambino o incuriosito come maschio, tanto da esserci tutto, come aspirato dentro l’attimo.

Ma erano le sei, il suo aereo partiva alle nove e non c’era tempo. Non c’era tempo per esplorare il suo sogno e forse era meglio così… non avrebbe mai voluto che fosse scambiato per un impellente bisogno di sesso.

Lei aveva un’altra storia del tutto soddisfacente, anche da quel punto di vista; e le due cose non avevano niente a che vedere.

Lei, dopo tanto tempo, si era emozionata e questa era l’unica realtà importante; si era emozionata perché aveva sentito una vibrazione, una risonanza di quelle che devi seguire.

Oramai aveva imparato a non partire in quarta, ma anche a non rinunciare a vedere la consistenza delle sue emozioni.

Così era tornata a Roma con il suo numero di telefono, qualche suo bacio e quella sensazione di forza, dolcezza e coraggio ma anche di fatica; quella stessa fatica che a lei era assai familiare.

Sentiva in lui molte pulsioni diverse, c’era molto amore attorno a lui ma anche molte delusioni rispetto alla sua idea di amore e di libertà.

Era difficile per lui poter osare l’amore per se stesso. Difficile dover rinunciare alla scoperta di se stesso, per non dover abbandonare coloro che lui credeva dipendessero da lui. E poi, comunque, osare.

Lei sapeva che lui, a lungo e ostinatamente, aveva rinunciato a conoscersi meglio.

Aveva capito anche che lo faceva per non dover soffrire ancora di più per il fatto di essere così diverso da chi lo aveva messo al mondo.  Così… strano.

Fino a che, all’improvviso, al solo pensiero di lei non si era sentito più così strano.

In effetti, grazie a quella risonanza, per un momento all’Indiano era parso che gli strani fossero gli altri, soprattutto la sua famiglia, e non lui.

Con lei invece, inspiegabilmente, era se stesso senza averne vergogna, pentimenti, rimorsi.

Anzi, sentiva che lei gli aveva ridato la fierezza di essere quello che vedeva riflesso negli occhi incredibilmente dolci della Tigre.

l’Indiano non voleva dimenticarla, ma nemmeno attaccarci anche altri sogni.

Perciò era sorpresa che, nonostante tutte quelle realtà che lei avvertiva chiaramente, lui le desse un biglietto che diceva che avrebbe voluto conoscerla meglio.

Lei sentiva che era davvero così e non capiva come era possibile che uno così  bello, giovane e  incasinato, avesse nonostante tutto voglia di conoscerla.

Insomma… Era tornata a casa con questa voglia di lui e la sua emozione profonda e sconosciuta.

E aveva dipinto un quadro con un cerchio magico e un grande fuoco e, sopra, la notte e le stelle gialle e l’Indiano seduto di spalle con una gamba sull’altra.

Per parecchi giorni l’Indiano aveva scrutato nella notte scura e lei non sapeva se avrebbe mai avuto voglia di vedere altro.

In quel caso, lei avrebbe fatto un Falco per lui, per non lasciarlo così solo, come in fondo si sentiva sempre anche lei.

Poi un giorno lei lo aveva chiamato, aveva pronunciato il suo nome che le piaceva tanto, e lui le aveva detto che quella voglia continuava e che lo stava torturando.

Lei aveva sentito ancora una volta che era vero ma complicato.

E questo le aveva fatto un po’ paura e aveva deciso di fare il Falco sulla spalla dell’Indiano.

Ma poi ci aveva pensato ancora, conscia che non si può mettere un Falco, così, sulle spalle di uno, senza dirglielo.

Nel frattempo era arrivata una sua lettera.

In verità era solo un foglio giallo con scritto SAUDADE a caratteri cubitali e sul retro, scritto piccolissimo, diceva di chiamarlo, che aveva perso il suo numero ma non il suo indirizzo, né la nostalgia.

La Tigre aveva pensato che non c’è nostalgia senza il desiderio. Così si era fatta forza e aveva ritelefonato, aveva cercato di essere chiara, di dire in una lingua non sua l’unica cosa chiara della sua emozione: ossia che, anche per lei, continuava.

Lui aveva detto che voleva venire da lei.

Ma questo era complicato per lei.

Lei voleva essere libera, per conoscerlo senza distrazioni; chissà, forse lui pure?

Comunque lei gli aveva chiesto se era contento e se gli sarebbe piaciuto che lei andasse là.

Lui aveva cominciato a sognare e a prospettarle molti momenti insieme; lei aveva sentito che lui ancora credeva nei sogni, ma che la sua stanchezza aumentava mano a mano che se li faceva falciare dalla vita.

Così aveva pensato che, prima o poi, sarebbe andata.

Aveva voglia del suo sguardo e quindi aveva dipinto la tigre di fronte all’Indiano.

E, tra il fuoco e le stelle, i due avevano cominciato a guardarsi.

Era passato del tempo, due mesi forse.

Due mesi densi e intensi, con molte altre emozioni e mutamenti.

Nell’angolo vicino al giradischi, di giorno e di notte, l’Indiano e la Tigre si osservavano, divisi e illuminati da quello stesso fuoco.

Poi un giorno ebbe voglia di contornare il fuoco.

E capì che doveva riattraversare l’oceano e sedersi accanto all’Indiano a guardare le onde e le fiamme illuminare la notte.

Normalmente, l’Indiano non poteva non avere paura della Tigre e la Tigre dell’Indiano.

E invece lei era tranquilla; le era chiaro che loro due erano, ognuno per l’altro, la tregua dal diverso; come fossero unici superstiti di una razza proveniente da un altro pianeta più evoluto, grazie alla preservata libertà di unicità più selvagge.

Perciò che quell’emozione andasse conosciuta, anche a costo che l’Indiano rimanesse solo di spalle, era la sua unica chiarezza.

In mezzo alla folla si erano visti, anche senza aver avuto il tempo per guardarsi davvero, ma persino così si erano riconosciuti.

Quando capita, è importante e ogni altra differenza diventa trascurabile…

Ed è vecchio solo chi non se lo ricorda .

Così aveva deciso di andare, libera come il vento, a casa sua, con macchina in affitto, indipendente.

E, appena aveva fissato macchina, biglietto e casa, si era ammalata.

Dopo un anno di salute totale, per la paura forse, si era presa l’influenza.

Ma era guarita in tempo per partire.

In questa storia aveva trovato il sostegno di molte voci femminili. Le amiche l’avevano aiutata ad andare, accompagnandola persino all’aeroporto.

Questo appoggio era una cosa molto nuova per lei e confortava la sua forza.

Come se la gelosia, l’invidia e il continuo giudizio di sua madre fossero più lievi da sopportare.

Faceva bene dividere la carica con gli altri, condividere un poco delle sue intense emozioni, un poco di tutti quei tesori  che quasi la soffocavano, che per lei sola erano troppi e non tutti poteva usarli.

E invece là fuori c’era qualcuno a cui, magari, una delle sue pietre o delle sue idee potevano cambiare un po’ la vita.

“Sono partita”, si dice lei dopo essersi accomiatata da tutti i suoi cari, come fa sempre quando l’aereo si  stacca da terra; e così comincia a pensarli attraverso la distanza.

Quanto amore da ridistribuire “per il suo verso” nella direzione di una nuova armonia.

Forse sarà per questo che tutti hanno paura di far entrare nuove emozioni nelle loro vite?

Che se poi non le riordini e ridistribuisci ti si affollano e ti fanno impazzire.

Altra luce, altri tesori, cosa farne dopo averli esplorati?

Come renderli leggeri ed efficaci insieme?

Penso che dopo averli esplorati sono tuoi per sempre e non hai bisogno di possederli, anzi possederli ti appesantisce.

Ma se ti lasci impressionare dalla meraviglia dell’unicità dell’uno e dell’altro, dal miracolo che rende ognuno così diverso, diventi come un albero di Natale pieno di luci che lampeggiano a turno, ma poi ti accorgi che alcuni sono come pezzi dimenticati della tua anima e stanno sempre accesi.

Così, se te li ritrovi di fronte non puoi certo scappare o far finta di niente solo per il rischio di soffrire!

Lei pensava che si soffre sempre quando ci si deve rendere conto che esistono cose nuove, nuovi pensieri, nuovi sentimenti; ma se sei onesto e vuoi vivere bene, non puoi far finta di niente.

Insomma, lei era ormai partita ed era entrata nel tempo unico del viaggio. In quella solitudine dove si è interi al centro di se stessi, concentrati a pensare, sentire, amare, godere, vivere ogni attimo e di ogni indizio del tutto.

Lei aveva molti più anni di lui e molte storie da raccontare. Era lei stessa tutte le sue storie e sapeva che quando fluivano, lei poteva essere irresistibile come un canto di sirene.

Ma sapeva anche che questo accadeva solo quando era possibile un nuovo canto, una nuova chiarezza che illuminasse tutto trasformando ogni precedente equilibrio.

Poiché quella luce viene assorbita e poi riflessa, non solo dall’anima, ma persino dal corpo, fin dentro a ogni goccia dei suoi fluidi, in ogni componente cellulare che con quella luce abbia avuto contatto.

Lei sapeva del potere di trasformazione di quella luce.

Aveva visto tante malattie e capito che la maggioranza delle tante guarigioni, inspiegabili o meno, dipende solo in parte dalla cura. Perché le guarigioni necessitano dell’accettazione del cambiamento.

Solo dopo aver accettato la malattia e averne capito il motivo interiore si può guarire.

Così, almeno in amore, da sempre, la Tigre si era data il permesso di essere così come era, e ogni volta che le accadeva di sentire intorno quella luce, già sapeva che quell’incontro era importante.

Ora l’Indiano sapeva che lei era una donna magica, e sapeva che in lei, per ogni anima riconosciuta, sbocciava, naturalmente, una nuova sirena, inventrice di un amore diverso, capace di bere tutte le lacrime fino a trasmutarle in una musica che parlasse a lui di Lui.

Fino a restare vestita solo dall’acqua del suo canto.

Era quella la forza della sua eterna giovinezza, della sua libertà, della gioia, di tutto. Infine, era la voce della sua anima che le cantava la trama cangiante di quell’amore di velluto materno che non aveva mai avuto, ma che era uscito da lei appena aveva visto i suoi tre figli.

La prima volta era stata una femmina. Una femmina da amare: che meraviglia! Che scoperta! Che novità!

Però, per lei che aveva conosciuto così bene suo padre, e amato così tanto gli uomini e la loro diversità e, anche se lui poteva non essere d’accordo – lo era raramente – suo figlio, non aveva avuto certo di meno.

E ora la piccoletta rinnovava il suo patto con la luna.

Pensava ai suoi figli e sentiva dentro quell’amore incondizionato per il tutto.

Appena arrivata voleva respirare ogni pino, ogni filo d’erba, ogni onda e sapeva già che, come al solito, non ci sarebbe riuscita.

Non quanto avrebbe voluto.

Energia e amore… un po’ di solitudine.

Finalmente era in viaggio!

Ma poi il suo vicino si era presentato. Era un avvocato italiano sposato con una portoghese, uno del suo ambiente col cognome composto e conosciuto. Le sue chiacchiere l’avevano distolta dal suo passaggio interiore, così quando era scesa non si era preparata e tutto era lento e sempre un po’ afflitto; l’affitto della macchina, i bagagli, i sorrisi.

Eppure era felice perché tutto comunque stava accadendo. E poi la notte, il sollievo e il timore di non essere all’altezza della sua indipendenza.

Aveva vagato nel buio, era andata a vedere il mare, si era persa e ritrovata, la sua casa non era ancora libera e così era andata a dormire da un’amica.

Ed ecco che al semaforo vicino alla stazione di servizio, vede Jaime come sospeso in aria, in un cartellone traslucido.

Lui, il suo amico portoghese musicista che era morto da poco, proprio lì, con la moto.

Lei non lo pensava affatto in quel momento, ma lui era lì sorridente e diceva “Ciao Lorenza, sei qui” con quel tono solo suo.

E lei fa “Ciao Jaime”, glielo fa con la mano, un cenno… e poi scoppia a piangere lì all’incrocio e, quando rialza la testa, lui è scomparso.

Pensa che dev’essere per via delle sue lacrime, lui era così felice… pensa che Jaime è morto davvero e che le dispiace di non averlo più in giro, anche se a quanto pare lui in giro ci va ancora a fare gli scherzi.

Quando l’aveva visto, lei pensava al mare, al suo legame con il Portogallo, alla sua figlia piccola che aveva metà di quel sangue intenso, quasi “isolano”. Lei pensava che era appena arrivata e già aveva cominciato a vibrare diversamente.

Lei di case ne aveva tante, le meglio erano le “non sue”, luoghi dove andare ogni tanto, piccole basi di libertà, sparse per il mondo, dove lasciare pennelli e colori.

Insomma, lei era arrivata e l’Indiano faceva l’indiano. Per fortuna lei non si aspettava nulla; attendeva solo di vedere come sarebbero andate le cose. Aveva sconfitto la parte peggiore della sua anima sentimentale e non aveva più orgoglio, né pregiudizio.

Così lo chiamava a casa ogni tanto, era l’unico numero che funzionava. Il codice diceva che lui era cresciuto in una periferia di quelle dove è meglio non girare da soli la notte.

Non lo trovava mai; in compenso parlava la madre o il padre, brava gente, con i quali si era trovata a ridere di questo figlio che lavorava con le immagini ed era diventato, giovanissimo, operatore in una delle TV nazionali e che inventava sempre cose “strane”.

Lei capì che ai loro occhi doveva essere strana anche lei, ma simpatica.

Lei viveva la sua vita, ballava e stava con le sue amiche al di là dell’Oceano.

Poi, un giorno finalmente riuscirono a parlarsi.

C’erano una serie di numeri sbagliati nelle loro agende.

Lei sentiva che lui voleva vederla ma che non aveva ancora deciso se farlo.

Lei non voleva forzare, perché quello che davvero voleva era che lui sentisse che lei lasciava a lui la decisione, e che lui era libero, anche se lei desiderava incontrarlo e non solo per questo, ma anche per questo era venuta.

Poi una sera lui arriva, affannato, molto sulla difensiva, curioso come un gatto, nervoso e suscettibile, fragile di irruenza ma forte e coraggioso.

Dice che si è iscritto a un corso di pittura per esserle più vicino. Ha portato due blocchi da disegno perché ognuno faccia il ritratto all’altro.

Lei pensa che è raro uno che vuole capire, ma sente anche la sua paura e i suoi pensieri: “se fosse solo sesso… aiuto! “ Come le aveva già detto: “chissà se sarò in grado di soddisfare una donna più grande e quindi più esperta”.

Figuriamoci!

Lei si guarda bene dal dirgli che, nell’incontro, arriva ogni volta come se fosse la prima.

Ma l’Indiano, che ha la faccia di suo nonno, un Indio che viveva in una tribù dell’Amazzonia brasiliana, e siccome è un gran fico, un surfista che ama le onde e la libertà, ha anche paura che non sia solo quello e che poi lei diventi appiccicosa come tutte.

Oppure… è straordinario; il che è assai più terrorizzante perché è nuovo e lui non lo sa, ma lo sospetta, e nonostante la paura è proprio questo che lo attrae.

E a lei pure. E così si studiano, l’Indiano e la Tigre.

Con la scusa del ritratto, si guardano negli occhi.

Si addomesticano a vicenda disegnandosi; e hanno molto tempo per guardarsi e parlare.

Restano selvaggi ma senza timidezze; e, nudi anche di quelle, si  trovano ad accogliersi dolcemente.

E la realtà è che si piacciono e si emozionano molto più di quanto avrebbero creduto e non riescono più a starsi di fronte, ai due lati del tavolo.

Come per incanto, si ritrovano seduti accanto, insieme, davanti al fuoco. E lui guarda di nuovo l’immagine che lei gli ha portato, di quel quadro che è stato cosi tanto in divenire, e comincia a sentire che quell’immagine è un pezzo della sua storia.

Lei gli dice che è per lui, se gli piace, solo se gli piace però, che sennò è meglio che lo lasci.

L’intimità del fuoco nel camino è meno selvaggia del fuoco del quadro, e ora i due sono dalla stessa parte del fuoco, vicini, abbastanza per sentire il calore, l’odore, l’abbraccio, il sorriso, le labbra dell’altro.

E poi all’improvviso, i loro corpi cominciano a parlare di attraversare grandi mari ed esplorare pianeti lontani e ogni volta, nonostante la tentazione di restare, si finisce per partire.

Lei canta dentro di sé una strofa di Jovanotti: “viaggiare, sentirsi Marco Polo, sentirsi molto solo”.

E la sua anima balla e canta canti antichi e mai cantati che attraversano il tempo in ogni direzione.

La tigre sente che ognuno di loro è in grado di seguire l’altro in ogni luogo interiore, a ogni profondità.

La Tigre e l’Indiano sentono l’infinito entrare in loro ed annullare ogni stanchezza.

Il suono del telefono irrompe e interrompe la magia.

Lo sente parlare di lavoro, deve andare.

Forse sarà che l’Indiano con le sue carezze da padre e la sua giovinezza non è ancora pronto per la grande onda.

La grande onda alchemica non sarà stasera.

E la Tigre prega che ci sia un’altra sera.

Lui va via felice e perplesso, quello che sente non va affatto d’accordo con quel che gli verrebbe da pensare. La Tigre è comunque molto contenta che l’Indiano sia stato così coraggioso da incontrarla, e spera che quel che lui sente lo porti a rivederla.

Non ne è sicura, anche se il quadro è rimasto a lei; giace sul divano, ma non è stato dimenticato.

Sa dello sguardo di lui prima di uscire… se n’è accorto benissimo, ma ha fatto finta di niente e qualcosa dentro di lei le dice che lui verrà a prenderlo.

Lei continua a fare la sua vita.

Sembra avere una luce speciale.

Gli uomini la fermano al supermercato, nei parcheggi e con una scusa qualsiasi iniziano a parlare.

Lei li ascolta, cerca comunque lo scambio migliore, ma non sente la musica e quindi non approfondisce.

La Tigre è contenta perché una volta di più ha saputo che quella musica inconfondibile ha un senso e che ha sempre senso seguirla; la Tigre è contenta perché pur vivendo “in città”, non ha perso il suo istinto da tigre che le permette di avventurarsi da sola nella giungla.

La Tigre capisce che l’Indiano è proprio quel Falco che lei voleva mettergli sulla spalla.

La Tigre è contenta perché un Falco è libero e non ha bisogno di essere protetto ma solo amato e conosciuto.

Lui deve aver sentito che anche per la Tigre è così.

Ora la Tigre sa che l’Indiano e il Falco sono la stessa cosa;

sa che ogni volta che si ritroveranno sarà più difficile separarsi.

Ma sa anche che bisognerà farlo e che le loro vite correranno disgiunte.

La Tigre ha già un amore così nel suo stesso paese.

Lei pensa a lui spesso, anche in questi giorni; lui sa tutto di lei e questo le fa tanta compagnia. Pensa che  per spiegare a lui dell’Indiano basterà dirgli “E’ uno di noi”.

Lei non sa se andare a ballare o vedere lui. Poi quando lui chiama capisce che nonostante i suoi dubbi, la fidanzata, il lavoro, lui vuole davvero venire.

Lui verrà se lei è d’accordo, con i suoi passi lunghi e il suo calore a danzare la grande danza fino in fondo.

Lui arriva come la macchina degli sposi; trascina carabattole di stress e rotture di palle, ma ha portato anche le cassette con le sue musiche e soprattutto un grande scampolo del suo tempo prezioso ritagliato con fatica ma determinazione: una notte.

Quella notte.

Lei vede che in fondo ai suoi occhi si affollano i tamburi e che lui sta per pensare solo alla danza.

Anche così, quando la danza ha inizio, sono sorpresi entrambi; lei sapeva che quella notte nella sua carne, ormai così addestrata a sentire, la vibrazione sarebbe rimasta impressa, ma non pensava che lui sarebbe arrivato fin dentro ai suoi sogni.

Era entrato e svolazzava libero, come forse non era mai stato, felice di ritrovare in lei la sua vera natura.

L’unione delle loro intensità produceva una vibrazione che li assorbiva completamente in quel mondo, spazzando via condizionamenti, età e altrui presenze.

Ognuno, concentrato nella scoperta di quella alchimia rivoluzionaria che li restituiva a loro stessi.

Poi la notte li aveva portati sempre più lontano, nelle viscere della terra, all’origine del seme su un cammino semplice e dritto che osava andare su e giù, solo per circoscrivere un tempo unico e rotondo dove sentendo l’altro conoscevi te stesso, e osando conoscerti onoravi grazie all’altro il tuo patto con il coraggio e l’avventura.

Così, mentre l’anima portava il corpo, i loro corpi si ricordavano di mille altri incontri, ritrovando il gusto di amarsi, mentre combaciano le loro anime.

Meraviglioso. Sempre di più. E semplice, molto semplice.

Le frazioni di tempo unico in cui si sta al centro di se stessi e insieme al centro del tempo di un altro sono i ricordi più preziosi dell’anima, i suoi tatuaggi, che sono lì a conferma del nostro riconoscimento.

E lì lui parlò.

Le disse che voleva parlare perché sapeva che l’evidenza di quella realtà veniva quasi sempre confinata nel luogo segreto del sentire, senza lasciarlo affiorare alla coscienza come pensiero.

E che parlarne gli avrebbe permesso di ricordare la verità di quel piccolo diamante di tempo, delle sue sfaccettature e della sua Luce.

Le disse che conosceva gli strati della paura: quella di conoscere, quella di ammettere di aver conosciuto e quella di lasciare che il nuovo ti cambi.

E le disse che per lui c’era un unico coraggio che riusciva, ogni volta, a vincere qualsiasi paura che stava dentro al  suo cuore, molto in fondo, e che era sempre più difficile, per lui, tirarlo fuori.

Poi le disse anche che era felice di averlo fatto con lei, e che mai l’avrebbe dimenticata.

E fu solo allora che lei capì che doveva raccontargli il sogno che aveva fatto e gli disse:

“Ti racconto questo sogno perché ti riguarda. E’ successo l’altro anno.

Ero davanti a una caverna di pietra arenaria. C’era un timpano con dei simboli incisi. Tre casette e due onde. La pietra era di un giallo rosato e la luce dolce e soffusa aveva quella qualità particolare di realtà che già conoscevo come preludio di una nuova coscienza.

Davanti alla caverna c’era un Indiano, bellissimo, con tutte le sue piume colorate che gli scendevano fino alla vita.

Prima pensavo che fosse il grande capo del mio libro, ma ora so che è anche la tua faccia perciò te lo racconto.

Insomma, lui era lì, piantato all’entrata a gambe larghe, e davanti a lui, per terra, c’erano tutte le sue armi: frecce, archi, tomahawk, coltelli e pugnali erano disposti come un’offerta davanti a lui, che, guardandomi dritto negli occhi, mi ha detto:

‘In questa vita e d’ora in poi, io voglio andare senza armi. La mia unica arma sarà il coraggio. Lo sai cos’è? Il COR–RAGGIO è il raggio del cuore.’

Poi mi sorrise, allargò le braccia e telepaticamente mi comunicò le sue istruzioni.

‘Questo coraggio è dentro la tua anima ma ti attraversa il cuore… e da lì si diffonde.

È questo, il raggio del cuore che moltiplica; anzi, sa solo moltiplicare; e non teme perché da sempre è e diviene dentro di te mentre tu non te ne rendi conto, finché non te ne rendi conto.

Così il giorno che te ne rendi conto, usalo con saggezza.  Contentati di non fare nulla che non lo moltiplichi a sua volta, non usarlo per chi non lo farà. E quando verrà fuori prepotentemente, vivi intensamente e sorridi.’

Perché nel coraggio è la radice del sorriso; e quando capita di poter percorrere un pezzo di quel raggio insieme è proprio il momento di sorridere molto.”

Glielo disse con un sorriso rapito, lo stesso che lui aveva da quando aveva cominciato a raccontare.

Non ci furono molti discorsi.

Solo due volti illuminati dal sorridersi.

Non riuscirono più a smettere.

Prima, durante e dopo l’amore si sorrisero, tra un bacio e l’altro con gli occhi ridotti a due fessure lucenti.

Lei pensava intensamente attraverso il suo sentire, un pensiero che si imprimeva in lei, come coscienza, in lei, solo intenta a sentire quel sorriso sulla sua faccia e su quella di lui.

Sensazione colorata come in un caledoscopio, l’arancio, il viola e il giallo danzavano e componevano forme cangianti, che, muovendosi sempre più in fretta, diventarono raggi di oro puro che si fusero nel e anche oltre il piacere.

Ricordò di averlo scoperto per caso, mentre dipingeva.

L’oro era e scaturiva proprio da una particolare alchimia di quei tre colori, che, se ben dosati, diventano quell’oro che moltiplica la luce.

E in quel bagno dorato la Tigre vedeva atmosfere, sentiva emozioni che raccontavano dell’Indiano, della saudade, di cose da sempre note all’anima di lui.

Di grandi sogni che bollivano in un pentolone di ghisa grosso e nero da dove riuscivano ancora, a sbuffi, a venir fuori, nonostante il peso del grosso coperchio.

La Tigre sente la fatica dell Indiano.

Sente lo sforzo e la forza che questo richiede e vorrebbe liberarlo di quel coperchio e poi stare a guardare la sua felicità per quella leggerezza inaspettata.

Ma ormai sa che ognuno solleva da solo il suo coperchio, e ci sono storie, come la loro, che sono solo sbuffi, piccoli sollievi… una boccata d’aria per entrambi.

Ma nei loro sorrisi, l’aria divenne spuma di mare e il loro abbraccio univoco respiro.

E L’Indiano e la Tigre attraversarono e si lasciarono attraversare, osando sapere dell’altro e altrettanto di sé, con passione e distacco al tempo stesso, fino a lasciar cantar la danza e danzare il respiro e respirare tutta la danza.

E ancora danzare ogni singolo unico attimo, ogni volto, ogni luce, ogni segno.

Danzare ogni segnale, ogni tangibilità, ogni evidenza, ogni tempo, ogni spazio, ogni dolore, ogni gioia, ogni presenza, ogni sentimento, ogni pensiero.

L’Indiano e la Tigre, nella danza sacra, respirarono la fine dell’esilio, la riunificazione tra cielo, terra, tuono, lampo, Luce. Illuminando anche l’aria che tutto racchiude, che tutto riempie, che tutto attraversa e che da tutto è attraversata e che diviene Lucente.

Leggerezza della danza colorata e iridescente come l’acqua, aria liquida e salata che danza le lacrime, gli umori, il sudore.

Danzare comunque, danzare, diventare quella schiuma di mare che racchiudeva tutto il desiderio della Sirenetta che voleva un’anima, perché sentiva che solo con l’anima si può entrare nell’infinito.

Quella notte L’Indiano e la Tigre si amarono nella conchiglia della saudade, fino a quando le loro anime diventarono arcobaleno.

Quella notte in loro la grande danza operò; nel rullo vibrante dei tamburi trasformarono il ritmo, armonizzando flauti e violini e raccogliendo profumi ed essenze da conservare preziosamente, nel silenzio immobile dell’occhio del ciclone.

Poi la notte finì ma non il desiderio.

Il desiderio di danzare ancora, di danzare per sempre.

Tra tenerezza e passione, il sonno era lontanissimo.

Fecero ancora l’amore nel chiarore dell’alba; dolorosamente.

Consumarono le ultime note del tempo della danza.

Ma nella sofferenza degli ultimi baci, riuscirono a darsi, reciprocamente, la certezza che, seppure da lontano e per diverse strade, sarebbero rimasti eternamente compagni  di quel viaggio di ritorno, lungo la spirale di un’identica nostalgia.

Lui prende la litografia del quadro, lo guarda come un vecchio amico; è grande ma lui lo mette con cura tra due cartoni che ha portato.

Quando si separarono, pur sapendo che non si sarebbero mai rivisti, sentirono che quell’inspiegabile desiderio non si sarebbe più placato perché proprio quella ferita era il regalo che avrebbe tenuto viva, in loro, la memoria del possibile infinito e il coraggio di seguirlo.

Così il dolore dell’addio fu sottile, come lo strappo della carta velina che avvolgeva quel reciproco dono.

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L'articolo L’Indiano e la Tigre sembra essere il primo su Lorenza Bucci casari | Artista.

Ho iniziato una storia,

Che continua tuttora,

Malgrado la distanza

E nonostante non gli abbia

Mai dato l’esclusiva.

Tu mi stavi già dentro,

Eppure sei anche entrato.

Tu mi stavi già dentro

Ed io non ti ho cacciato.

Ti ho lasciato fuggire

Tu mi avevi avvertito…

Ti ho lasciato andare… venire

E non ti ho mai inseguito.

Ma là, dentro di me,

Non ti ho lottato contro,

Nemmeno coltivato…

Solo lasciato stare

Ad esser ciò che sei

Su per le tue montagne.

Tu che eri laggiù,

Nel profondo di me,

Raccontavi aria pura,

E grotte succulente

Di polenta farcita,

Di carni saporose

E c’erano facce rosse

E c’era pure il fuoco

E tu che mi pensavi

Ma come fosse un gioco.

Prima di rivederti,

Sono andata, venuta,

In Portogallo dico…

Sono andata più volte

A trovare il mio amico,

Badare alla mia casa,

Parlar con la gente,

Seguire gli operai,

Non solo il contingente…

Eppure, nella mente,

Senza averti pensato,

Mi arrivavano,

Come un pacchetto regalo,

Contenuti di cuore

Che raccontavano te.

Nel distacco si sa,

Si vede assai più chiaro…

Così, di te, affioravano

Sia il dolce che l’amaro.

E se io li lasciavo

Penetrar fino al centro,

Tutto trovava senso

Dentro al mio cuore denso,

Seppure trasparente.

Così non restava alla mia mente

Che fidarsi…

E decodificare alacremente

Tutto quello che sente,

Il cuore che mai mente.

Non far mentir la mente

È assai più complicato…

Che traduca soltanto,

Senza inorgoglirsi,

Senza perdere tempo

Dentro il compiacimento,

Senza bearsi in pigrizie,

Senza intimidirsi

Senza essere vittima

E senza farsi Eroe.

Lasciandolo parlare

In libertà, alla mente

Di tutto ciò che prova,

Di tutto ciò che sente.

Senza essere altro

Che una carta assorbente…

Semplicemente lì,

A far ciò che sa fare,

Trascrivere cioè,

Quel che poi potrà esplorare…

Informazioni a volte dolorose,

All’orgoglio della mente,

Che si vorrebbe onnipotente,

E vorrebbe imparare

Senza cambiare mai;

Che pur di non soffrire,

Si caccia in altri guai

Ben più seri…

Perché non sono quelli veri.

Ma se ci si lascia andare

A sentire ogni segno,

Senza abbellirlo o imbruttirlo

Senza barare,

Senza illudersi,

E senza mai abdicare alla scelta

Della propria coscienza…

Si può scartar la sorpresa

Di ogni conoscenza.

Poi la mente mette ordine

E fa le connessioni…

Come mettere parole

Alla musica delle canzoni,

Come cogliere il senso

Del messaggio mandato

Al di là, ma anche dentro

Al suo fiato.

La mente creativa

Si nutre del suo cuore

E non rinuncia mai

Ad un sano stupore

Nello scoprire che,

È attraverso l’Azione

Che si suggella il patto

Di prima connessione…

Tra il cuore che vede

E la mente che guarda

Tra il cuore che sente

E la mente che sa.

È il respiro tra loro

Che fa la libertà!

Dal libero respiro

Scaturisce l’espressione,

Che se non la manipoli,

Diventa ispirazione…

E viene naturale

Esprimersi in poesia

Per avere una musica

Che costeggi la via…

Un po’ per darti un ritmo

Di festa per il cuore,

A volte per cullare

Il solito dolore

Oppure la sua idea…

Bruciare nel sacro fuoco

Proprio quella

Per non rinunciare

Ad un’altra più bella.

Ma se è la dolcezza

Che ci ha entrambi colpito,

Forse potremmo scansare

L’amaro con un dito.

Non rifiutarlo, no!

Solo metterlo accanto

Ad aspettare la pioggia…

O il pianto,

Per diluire nel canto

Anche la sua emozione

Piccola goccia che fa

Magica la pozione.

Far cantare l’amaro

Lo rende più leggero

A spolverare

L’Essenza dell’Intero.

Come il cacao,

Sopra un bel cappuccino,

Come un lieve dolore

Sulla faccia di un bambino…

Come quel brivido

Che ti fa ricordare

Quel che davvero

Sei venuto a fare!

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Allora il tempo era stato appena riconquistato, e in campagna ancora di più, dove si seguivano i ritmi della natura e soprattutto la sera, al tramonto, mentre la zuppa cuoceva nel camino, ci si riuniva intorno al fuoco per raccontarsi le avventure della giornata.
Erano storie di raccolti, e animali, di piccoli incidenti e della loro risoluzione, di piante malate e da guarire, di posti per fare funghi, boschi da tagliare e frutti da raccogliere. In verità parlavano del lavoro del giorno, erano i resoconti del fattore a mio padre – forse noiosi per altri, ma non per me, che seguendolo avevo imparato a conoscere ogni pianta e ogni campo, ogni mucca, asino, coniglio – e di altri, che popolavano la grande tenuta che mio padre curava. Per me che sapevo di ognuno, erano storie preziose e di conoscenza. Comunque, quando si restava a cena in fattoria, l’ora migliore, quella delle storie nuove, era dopo cena. Si cominciava sempre con storie della guerra e della resistenza, dei tedeschi e della paura, dei soprusi e della ribellione, della fame, degli attentati e delle torture. I bambini non erano preservati, anzi, era bene sapessero, per essere preparati se dovesse servire; che ancora nessuno si sentiva al riparo. Ma c’erano anche altre storie, di prima della guerra, e anche di dopo, storie piu dolci, di ritorni inattesi, amori e piccoli successi come quella del Lamberto che era stato in montagna partigiano con mio padre, ma era tornato, si era diplomato geometra e poi si era sposato con la Maria che l’aveva aspettato sempre e ora viveva a Pontassieve e aveva due bimbe e magari lo si andava a trovare in calessino, uno di questi giorni. A volte mio padre raccontava anche dell’Africa, della caccia nel caldo della savana, di misteriosi eventi, di premonizioni e di strani costumi. E persino mio nonno grandpère, che era stato a lungo ambasciatore in Sud America, ci portava lontano, tra le Ande ventose e un mare popolato di foche, pinguini e tartarughe, dove prendeva il tè accampato in mezzo ai lama, avvolto in una coperta di vigogna che ci ha accompagnato ben oltre la sua morte.
Quando si cenava in fattoria, la notte si popolava di lapilli l’inverno, e di stelle l’estate, che si stava nell’aia; e sempre, comunque di storie.
Avevo le mie certezze. Scrivere era una di quelle. A tre-quattro anni ero già brava a raccontare le storie e anche a inventarle. Volevo scrivere una canzone di parole per ognuno dei miei alberi, per poi inciderle su ogni tronco; era come una collana di campanelli che suonavano a seconda del vento. Lo Scrivere era il vento. E il vento ero io. Che suonavo per ogni albero la sua diversità. Era come fargli il ritratto e sapevo che gli faceva bene, e anche a me. Che nel farlo, imparavo a distinguere i suoni e a suonarli… a Scrivere! Per questo ho prematuramente imparato uno stampatello storto e bruttino ma leggibile, e conquistato un piccolo cacciavite spuntato. Mio padre, che era stonato, diceva che erano poesie. Credo avvertisse qualcosa, il ritmo forse, e anche se credo che gli sfuggisse l’armonia, e anche se poco competente, è stato il mio primo estimatore.

Ero anche sicura di amare i colori con una profonda riconoscenza mai sbiadita.
Anche oggi ringrazio questo cielo d’ottobre per il suo azzurro che mi nutre e mi appaga, ma ringrazio anche il verde di quel pino, colori che vibrando in compagnia si fondono in aure turchesi che vedo solo io. E ringrazio di vivere ora e poter scegliere di vestirmi del colore che mi sento ogni giorno, invece che in eterni burka o uniformi e divise sempre uguali.
Perciò non so se lo Scrivere sia sempre stato, per me, un modo di essere, di esistere in mezzo agli altri legato agli anni nella campagna toscana, o se sia una propensione naturale più profonda. Ma quello che so, è che era ed è rimasto un bisogno, al punto che anche prima di saper scrivere, lo facevo lo stesso. Costringevo qualche adulto a scrivere nel mio librino magico quello che dettavo, e poi per risentirlo lo facevo leggere a qualcun altro. Potevano essere parole nuove. O invece parole in musica, a volte in rima. O parole che avevano un suono esteriore ma anche uno interiore che combinavano… e, come i colori, si sposavano. Di queste cose ero sicura, anche se non le avevo imparate, e delle storie che seguendo la saggezza dell’infanzia ho molto raccontato, oralmente, impersonando fedelmente ogni personaggio. Favole, ai miei figli e a molti bambini; ma non solo.
Ma buona parte di tutta quell’urgenza si doveva al mio amore per le storie. Mi piaceva inventarle e ascoltarle. Mi piaceva ripensarle lungamente, invece di dormire all’ora della siesta o guardando il cielo sotto il mio albero preferito fino a che il senso di ogni storia e di ogni personaggio non mi colpiva con il suo carico di avventura, dolore, nostalgia, limiti ed eroismi, amore… fino a provare, attraverso la mia empatia, una tale compenetrazione che mi sentivo pervadere dall’emozione del senso di ognuno fino alle lacrime. Era terribile quell’attimo di totale consapevolezza così più grande di me, quell’emozione che restava intrappolata; inespressa, perché inintelligibile.
Ed ero sicurissima che se non avessi trovato il modo di esprimerla ne sarei morta. Perciò ho cominciato a scrivere e ho continuato sempre. Scrivere mi è stato cura, consolazione, illuminazione, compagnia. Ho molto scritto, ovunque, sui quaderni a righe della scuola o sui diari segreti, come tutti… poesie , racconti, romanzi di cui è rimasto ben poco.
Ma nel frattempo, non ho mai smesso di scrivere, cercando di raccontare le mie storie, sia quelle che mi abitano ora ed in ogni eternità che quelle di passaggio che la vita ti affida. E se continuo a scrivere, è nel tentativo di preservare e trasmetterne l’essenza ed il senso. Per me stessa e per chi lo volesse cercare.

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e sono andata a ritovare questa per voi poiché

Nessuno come lui evoca il racconto dell’Essere

con quel suo passo ritmico e profondo.

Come tamburi sussurrati all’orecchio del sempre.

Che ti rapiscono fin dentro al suo stesso sguardo.

E la storia ti pervade prima ancora di averla compresa

E ti trovi a viverla come fossi nel suo cuore.

Sempre soffrendo

“I Mari del Sud” 1930, è la poesia con cui si apre la raccolta intotolata Lavorare stanca.

I MARI DEL SUD

(a Monti)

Camminiamo una sera sul fianco di un colle,

in silenzio. Nell’ombra del tardo crepuscolo

mio cugino è un gigante vestito di bianco,

che si muove pacato, abbronzato nel volto,

taciturno. Tacere è la nostra virtù.

Qualche nostro antenato dev’essere stato ben solo

– un grand’uomo tra idioti o un povero folle –

per insegnare ai suoi tanto silenzio.

Mio cugino ha parlato stasera. Mi ha chiesto

se salivo con lui: dalla vetta si scorge

nelle notti serene il riflesso del faro

lontano, di Torino. “Tu che abiti a Torino… ”

mi ha detto “…ma hai ragione. La vita va vissuta

lontano dal paese: si profitta e si gode

e poi, quando si torna, come me a quarant’anni,

si trova tutto nuovo. Le Langhe non si perdono”.

Tutto questo mi ha detto e non parla italiano,

ma adopera lento il dialetto, che, come le pietre

di questo stesso colle, è scabro tanto

che vent’anni di idiomi e di oceani diversi

non gliel’hanno scalfito. E cammina per l’erta

con lo sguardo raccolto che ho visto, bambino,

usare ai contadini un poco stanchi.

Vent’anni è stato in giro per il mondo.

Se n’ andò ch’io ero ancora un bambino portato da donne

e lo dissero morto. Sentii poi parlarne

da donne, come in favola, talvolta;

uomini, più gravi, lo scordarono.

Un inverno a mio padre già morto arrivò un cartoncino

con un gran francobollo verdastro di navi in un porto

e auguri di buona vendemmia. Fu un grande stupore,

ma il bambino cresciuto spiegò avidamente

che il biglietto veniva da un’isola detta Tasmania

circondata da un mare più azzurro, feroce di squali,

nel Pacifico, a sud dell’Australia. E aggiunse che certo

il cugino pescava le perle. E staccò il francobollo.

Tutti diedero un loro parere, ma tutti conclusero

che, se non era morto, morirebbe.

Poi scordarono tutti e passò molto tempo.

Oh da quando ho giocato ai pirati malesi,

quanto tempo è trascorso. E dall’ultima volta

che son sceso a bagnarmi in un punto mortale

e ho inseguito un compagno di giochi su un albero

spaccandone i bei rami e ho rotta la testa

a un rivale e son stato picchiato,

quanta vita è trascorsa. Altri giorni, altri giochi,

altri squassi del sangue dinanzi a rivali

più elusivi: i pensieri ed i sogni.

La città mi ha insegnato infinite paure:

una folla, una strada mi han fatto tremare,

un pensiero talvolta, spiato su un viso.

Sento ancora negli occhi la luce beffarda

dei lampioni a migliaia sul gran scalpiccìo.

Mio cugino è tornato, finita la guerra,

gigantesco, tra i pochi. E aveva denaro.

I parenti dicevano piano: “Fra un anno, a dir molto,

se li è mangiati tutti e torna in giro.

I disperati muoiono cosi “.

Mio cugino ha una faccia recisa. Comprò un pianterreno

nel paese e ci fece riuscire un garage di cemento

con dinanzi fiammante la pila per dar la benzina

e sul ponte hen grossa alla curva una targa-réclame.

Poi ci mise un meccanico dentro a ricevere i soldi

e lui girò tutte le Langhe fumando.

S’era intanto sposato, in paese. Pigliò una ragazza

esile e bionda come le straniere

che aveva certo un giorno incontrato nel mondo.

Ma usci ancora da solo. Vestito di bianco,

con le mani alla schiena e il volto abbronzato,

al mattino batteva le fiere e con aria sorniona

contrattava i cavalli. Spiegò poi a me,

quando fallì il disegno, che il suo piano

era stato di togliere tutte le bestie alla valle

e obbligare la gente a comprargli i motori.

“Ma la bestia” diceva “più grossa di tutte,

sono stato io a pensarlo. Dovevo sapere

che qui buoi e persone son tutta una razza”.

Camminiamo da più di mezz’ora. La vetta è vicina,

sempre aumenta d’intorno il frusciare e il fischiare del vento.

Mio cugino si ferma d’un tratto e si volge: “Quest’anno

scrivo sul manifesto: – Santo Stefano

è sempre stato il primo nelle feste

della valle del Belbo – e che la dicano

quei di Canelli “. Poi riprende l’erta.

Un profumo di terra e di vento ci avvolge nel buio,

qualche lume in distanza: cascine, automobili

che si sentono appena; e io penso alla forza

che mi ha reso quest’uomo, strappandolo al mare,

alle terre lontane, al silenzio che dura.

Mio cugino non parla dei viaggi compiuti.

Dice asciutto che è stato in quel luogo e in quell’altro

e pensa ai suoi motori.

Solo un sogno gli è rimasto nel sangue: ha incrociato una volta,

da fuochista su un legno olandese da pesca, il cetaceo,

e ha veduto volare i ramponi pesanti nel sole,

ha veduto fuggire balene tra schiume di sangue

e inseguirle e innalzarsi le code e lottare alla lancia.

Me ne accenna talvolta.

Ma quando gli dico

ch’egli è tra i fortunati che han visto l’aurora

sulle isole più belle della terra,

al ricordo sorride e risponde che il sole

si levava che il giorno era vecchio per loro.

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